Всякая различная пустая болтовня так и не пропадает из моей жизни, хотя случайная изоляция буйствует и раскрашивает существования в цвета серо-буро-деревянного. С работой абсолютная пустота - на частичную занятость никто и не собирается брать. Грустно оно. Насиживаю сколиоз в обшаге, страдаю бездельем и самобичеванием. Благо вкупе с пустой болтовнёй мне попутно повышают самооценку (я очень приятно удивлен своей компанией в этом плане, да), которая упала ниже горизонта событий и коллапсирует в депрессивную сверхновую. Остаётся только писать диплом и пытаться прожить оставшиеся пару месяцев в потерянности и беспечности. Жил же я как-то до работы простым студентом, отпускал время в оплату бесполезности своего существования. Но с Делом-то было лучше, это я понял. Даже с Делом бессмысленным, преисполненным альтруизма и простого интереса. Делом, которое тебе преподносят совдеповские мудаки. А сейчас? Сейчас остаётся только вспоминать как зарождаются параноидальные личные идеи, претворение в жизнь которых длится по полгода и ничего за собой не несёт. Но они без конкуренции крайне сложны на подъем. Тупой совдеп должен быть, должен терроризировать твои зачины и тонко намекать, что они таки хуйня, а наш коллективный порыв - истина во всех инстанциях. И вы там пилите, Шура, пилите, если есть желание, но, если коллективный план не выполняется, на каторгу вам дорога. И этот странный вызов был для меня хоть каким-то стимулятором деятельности, в каком бы состоянии я ни был (а оно, состояние, обычно даже способствовало): с похмелья ли, с бессонной ночи или с глупой романтикой в глазах. Почему так сложно творить без стресса в среде обитания?