Прошло полгода. Морозит в съемной квартире. Греюсь купленным обогревателем, варю пищу в мультиварке, продаю гитару и замыкаюсь на самом себе. Оброс барахлишком, заимел бытовые проблемы в виде банально неработающего отопления и дикой удалённости от метро.

Устроил афтепати после выступления группы друзей. По прикидкам что-то около 16 человек. Всеми ими нашпиговалась квартира брата, в которую я их привёл часам к 11. Какой-то алкоголь, разлитый во всевозможные вместилища жидкости, которые были на кухне, дымящий кальян, стрёмное музло, которое слушали даже соседи, непонятные разговоры о постмодернизме в походе за туалетной бумагой, кто-то танцует под сёрф, кто-то блюет в ведро, кто-то ползает в спальном мешке аки червяк. Веселье продолжалось не так уж долго, благодаря моей бдительности. Всё же соседям были не по вкусу отзвуки вакханалии, воцарившейся в этой уютной квартирке и они вызвали полицаев.

Кто-то, проходя по прихожей из туалета заметил, что в дверь дьявольски стучаться уже минут десять. Ну, пришлось открыть и весьма нетрезвым голосом просить извинений, пытаться как-то разрулить всё на месте, протягивать паспорт... Попросили всех разогнать и мне одному поехать с ними. В итоге оделись только мы вдвоём вместе с другом и поехали в отделение. Поскучали часик в приёмной, потом меня сфотографировали три раза на фоне линейки, сняли отпечатки пальцев, поспрашивали, кто такой, чем занимаюсь и отправили домой пешком с направлением в управу, видимо для оплаты штрафа.

6 часов утра, светает, дикий холод пропитывает одёжку. Со смутным пониманием произошедшего, перебирая ногами, пытаюсь отогнать от себя начинающееся похмелье и мысли об уже наступившем бытовом кризисе. Дико хотелось курить и благо, что поблизости оказался какой-то круглосуточный магазинчик. А дома половина людей уже как-то разлеглась спать, а вторая половина начала активно сопереживать и распрашивать что ж там такое случилось за кружкой чая. Ну, всё банально. Мне просто нужно было быть не таким похуистом в этот вечер.

Внезапно нагрянуло очередное одиночество полугодичной продолжительности. Круто растекаюсь по флэту, временами сплю на диване в гостиной, теперь уже не от бытовой безысходности, а душевной. Ну, неприкаянности как-то добавилось. Не знаю чем себя занять и начинаю думать о работе и каждый раз отдёргиваю себя ударом ментального леща. Но поток мыслей всё равно упирается в мир бесчувственный и далёкий от материального.

Зато в морозилке живёт баночка с "чё", которая организует лейтмотив очередных бескомпромиссно бесполезных праздников. Не, ну сейчас-то я хотя бы со свободной душой ничего не делаю. Только какие-то рефлекторные отголоски зимних сессий иногда дают о себе знать теплотой своих трупов, да и те тут же забываются за бурным потоком меланхоличной немощи.

Зима вечно помещает сознание в раствор сомнамбулического бреда, нахождение в котором длится почти круглые сутки. Хотя бывает на пару часов сомнительного качества, в которые ещё можно разглядеть солнце или некое его подобие на небе, растворчик кто-то разбавляет.

А если уж на чистоту, осталось ли ещё сознание? Может быть и есть только сомнамбулический бред?

А читаю я щас уже третью книгу Дэна Симмонса из цикла "Гиперион". Что-то первые две пронеслись совершенно невзначай, как в старые времена какое-то глупенькое фентези. За различным экшеном, драмой и грамотным описанием футуристических перспектив человечества, скрывался некий философский посыл о боге и человеке и эволюции обоих, вкупе с их личными взаимоотношениями. Несколько избито, конечно, но, в наложении на описание будущего, смотрелось приятно-гротескно. Хотя под конец второй книги, книжная действительность уже казалась несколько бредовой. Нет, не такой, как в окончании Гуррен-Лаганна какого-нибудь, но всё же. Все события оказались апофеозом войны двух богов в прошлом: одного, созданного ментальной силой человечества и второго, проэволюционировавшего искусственного интеллекта, которого так же создал человек (ЧТО?). Последующие две книги как-то совсем полегче, без суровых размышлений, потягомотней. Лёгенькое космическое приключение с немного глуповатым гг (иногда забавным), девочкой-бой-бабой, которая потом должна окуклиться в женщину, и саркастическим андроидом, который играет роль дворецкого. И за этими ребятами гонится вся церковь во главе с неким воякой с трагической историей. Ну, вощем пока среднячёк.

Но, вощем-то, попутно по утрам засыпаю в метро с книжечкой "Бегство от свободы". А там описаны такие жесткие социальные феномены, что просто вгоняет в транс от ощущения бытности существования.

На работе вкурил что такое SCRUM и несколько ахерел как жестко сменилось социальное воспитание взрослых людей на работе по сравнению с сороковыми годами. В интересное время живём, ну серьёзно. Степень индивидуализации достигла своего пика с помощью различных вконтактиков, фейсбуков, инстаграмов и иже с ними. И контролирование деятельности рабочего коллектива во что превратилось? В сложную методологию взаимодействия совершенно различных индивидов. SCRUM, эт ж почти руководство того как эффективней всего заставить группу людей думать над тем, что тебе нужно. Как построить процесс взаимодействия в коллективе, какое время нужно выделять на общие задачи или на личные, каким образом нужно обсуждать проблемы в коллективе, как каждый элемент группы должен себя позиционировать. Пиздец какой-то. А то Фромм думал, что всё уж произошло и дальше некуда. А дальше может будут изменения какие-то качественным, а не количественные.

Ну и как-то так. Грущу по вечерам и работаю днями.

Сегодня снилось, что я стал обладателем некоего музыкального инструмента, звучащего как калимба, с неправильными гаммами и тонкими, разноцветными деревянными клавишами. Чуть-чуть поиграв на нём и всецело вдохновившись звучанием, инструмент начал разваливаться на деревянные составляющие прямо у меня в руках, словно старая, трухлявая шкатулка. Я пытался собрать его, склеить, что бы он вновь зазвучал, но старания мои были тщетны. И тут откуда-то сверху принеслась раздражающая трель перфоратора. Сумасшедшие гастарбайтеры, ремонтирующие квартиру у соседей сверху, начинают рабочий день в 8 утра.

А я тут врубился из-за чего уже не могу говорить без некоей толики сарказма. Оказывается, меня раздражает эта вездесущая серьёзность вокруг. Всякие серьёзные мероприятия, типа защиты диплома, всякие дружеские тусовки, где нужно вести себя как бы непринужденно осознающим всё вокруг, работа, общалово в интернетах. Всё это ж так глупо зачастую, так наигранно, что есть желание посмеяться в лицо постановщику. Вот и хочется как-то серьёзности интеллигентно противостоять. Например, цинично критикуя эту самую постановку.

Наконец таки защитился. На отлично.
Сразу после выступления сходил в магазин за вискарём и начал распивать его в соседней от защиты аудитории. На объявлении оценок уже был изрядно подшофе.
И на сегодня осталось только неопределённое чувство, что что-то поменялось. Ну и похмелье, да.

Вчера опять дико пили водку в баре и орали песни на нетрезвые голоса. Потом, ближе к сегодня, были обнаружены патрулём полиции где-то на отшибе, сидящими на бордюре меж машин с одной банкой пива на двоих и оголтело спорящими о жизни. Господа полицейские культурно поинтересовались всё ли у нас в порядке и, посмеиваясь, уехали дальше.

А потом, где-то в южном бутово, приснилось, что я перебираю некие книжки и среди них была одна с названием "Хоббит, или ни туда, ни обратно". Характерненько.

- Пятикурсники в соседях - весёлые ребята с кальяном и пивом.
- Портативная электроплитка - царственный символ комнаты пятикурсников.
- Для борьбы с тараканами достаточно двух вещей: зажигалки и освежителя воздуха.
- Для обеда достаточно двух вещей: доширака и сосисок.
- Если ты очень худ и пришел на кухню сварить себе кофе, то есть некий малый шанс разжиться котлетой от мамочки, приехавшей к какому-нибудь перваку.
- Холодильником вполне можно пользоваться, даже если его морозилка превратилась в один сплошной кусок льда.
- Холодильник в метре от твоей подушки - это норма. Иной раз звуки компрессора очень грамотно встраиваются в сновидения.
- Убитый тапком таракан в нарисованной рамочке на стене - концептуальный арт-объект.
- Тут можно научиться готовить пожрать. Именно "пожрать".
- Почему-то все узбеки умеют готовить не просто "пожрать".
- Говорящие во сне соседи забавляют.
- Курить тут нельзя, но все курят.
- Пить тут нельзя, но все пьют.
- На полу спать удобнее, чем на большинстве коек.
- Хороший матрац - символ полуцарственного старшекурсника.
- За объяснения курсовика своей огромной одногруппнице можно сожрать у неё всю варенную колбасу.
- Тут любят ганджу. Возможно это даже староста твоего этажа.
- Большинство администраторов по этажам - старенькие женщины с синдромом вахтёра.
- Если ты уже почувствовал себя старшекурсником, то можешь дерзить охранникам.
- Такса на провод любого человека после 12 ночи - 300 рублей.
- Если ты пьян и не успел ночью в общежитие - это полная ерунда, ведь ты можешь дерзить охраннику. Либо 100 рублей и две явы золотых.
- Чистоплотные жильцы - самое чУдное, что может случиться с блоком.
- Прежде чем закладывать на сковородке будущий обед, нужно узнать работает ли кухня.
- Если в твоей комнате кто-то совершил суицид, то тебе ставят одну сессию автоматом.
- Гитара в руках хорошо помогает абстрагироваться.
- Куски омлета в ванной - это почти норма.
- Говорят, тут есть кошки. Пару раз сам видел, но подумал, что матрица сбоит.
- Если на потолке не виднеется бетон - это аккуратная комната.

Всякая различная пустая болтовня так и не пропадает из моей жизни, хотя случайная изоляция буйствует и раскрашивает существования в цвета серо-буро-деревянного. С работой абсолютная пустота - на частичную занятость никто и не собирается брать. Грустно оно. Насиживаю сколиоз в обшаге, страдаю бездельем и самобичеванием. Благо вкупе с пустой болтовнёй мне попутно повышают самооценку (я очень приятно удивлен своей компанией в этом плане, да), которая упала ниже горизонта событий и коллапсирует в депрессивную сверхновую. Остаётся только писать диплом и пытаться прожить оставшиеся пару месяцев в потерянности и беспечности. Жил же я как-то до работы простым студентом, отпускал время в оплату бесполезности своего существования. Но с Делом-то было лучше, это я понял. Даже с Делом бессмысленным, преисполненным альтруизма и простого интереса. Делом, которое тебе преподносят совдеповские мудаки. А сейчас? Сейчас остаётся только вспоминать как зарождаются параноидальные личные идеи, претворение в жизнь которых длится по полгода и ничего за собой не несёт. Но они без конкуренции крайне сложны на подъем. Тупой совдеп должен быть, должен терроризировать твои зачины и тонко намекать, что они таки хуйня, а наш коллективный порыв - истина во всех инстанциях. И вы там пилите, Шура, пилите, если есть желание, но, если коллективный план не выполняется, на каторгу вам дорога. И этот странный вызов был для меня хоть каким-то стимулятором деятельности, в каком бы состоянии я ни был (а оно, состояние, обычно даже способствовало): с похмелья ли, с бессонной ночи или с глупой романтикой в глазах. Почему так сложно творить без стресса в среде обитания?